проблемы

диалог происходил на лестнечной площадке. четвёртого этажа. сегодня. 
- Здравствуйте, у нас выборы скоро... - неуспел договорить я
- Сынок, сколько тебе лет?, - спросил меня дедушка
- Семнадцать, - "торговая" улыбка исчезла с моего лица
- А мне семьдесят пять, жена шестнадцать лет назад умерла, внучку юную воспитываю, мать её неизвестно где, поэтому и работаю... ты считаешь, что в мои годы работать это нормально?, - спокойно говорил он мне, пронзительно смотря уставшими и повидавшими жизнь глазами, но они не были жалкими, они вызывали уважение. он не жаловался, он изливал душу, ведь пожилые люди зачастую никому не нужны. сердце почему-то забилось в пятки.
- Нет, - робко ответил я, и мне стало так стыдно, будто я в чём-то перед ним виноват, я хотел многое сказать, но взглянув ему снова в глаза понял, что это лишее.
- Спасибо тебе, сынок - протянул он мне руку, я схватил её, словно со знаменитостью встретился, хотя любая знаменитость ему в подмётки не годится. рука была твёрдая и сухая, он знает как закалялась сталь!
- Вам спасибо, - посмотрев ещё раз ему в глаза я полетел словно пуля на первый этаж, а в душе, с одной стороны - гордость, что у нашей страны такое прошлое и чувство ущербности за будущее.

а у вас какие проблемы?